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Balada da Neve

Terça-feira, 08.12.20

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                                                Batem leve, levemente,
                                       como quem chama por mim.
                                       Será chuva? Será gente?
                                       Gente não é, certamente
                                       e a chuva não bate assim.

 

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                                            É talvez a ventania:
                                                 mas há pouco, há poucochinho,
                                                      nem uma agulha bulia
                                                           na quieta melancolia
                                                                dos pinheiros do caminho...

 

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         Quem bate, assim, levemente,
        com tão estranha leveza,
        que mal se ouve, mal se sente?
        Não é chuva, nem é gente,
        nem é vento com certeza.

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                    Fui ver. A neve caía
                 do azul cinzento do céu,
                 branca e leve, branca e fria...
                    – Há quanto tempo a não via!
                    E que saudades, Deus meu!

                                                          Olho-a através da vidraça.
                                                          Pôs tudo da cor do linho.
                                                          Passa gente e, quando passa,
                                                         os passos imprime e traça
                                                         na brancura do caminho...

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                                                                        Fico olhando esses sinais
                                                              da pobre gente que avança,
                                                              e noto, por entre os mais,
                                                              os traços miniaturais
                                                              duns pezitos de criança...

        E descalcinhos, doridos...
        a neve deixa inda vê-los,
        primeiro, bem definidos,
        depois, em sulcos compridos,
        porque não podia erguê-los!...

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                                                            Que quem já é pecador
                                                   sofra tormentos, enfim!
                                                   Mas as crianças, Senhor,
                                                   porque lhes dais tanta dor?!...
                                                   Porque padecem assim?!...

              E uma infinita tristeza,
              uma funda turbação 
              entra em mim, fica em mim presa.
              Cai neve na Natureza
                         – e cai no meu coração.

Augusto Gil (Luar de Janeiro)

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publicado por VANDOVSKY às 16:56

Eu queria ser Pai Natal

Sexta-feira, 20.12.19

Eu queria ser Pai Natal
E ter carro com renas

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Para pousar nos telhados
Mesmo ao pé das antenas.

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Descia com o meu saco
Ao longo da chaminé,

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Carregado de brinquedos
E roupas, pé ante pé.

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Em cada casa trocava
Um sonho por um presente

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Que profissão mais bonita
Fazer a gente contente!

 

Poema de: Luísa Ducla Soares

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publicado por VANDOVSKY às 21:28

PRELÚDIO DE NATAL

Quarta-feira, 18.12.19

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Tudo principiava
pela cúmplice neblina
que vinha perfumada
de lenha e tangerinas

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Só depois se rasgava
a primeira cortina
E dispersa e dourada
no palco das vitrinas

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A festa começava
entre odor a resina
e gosto a noz-moscada
e vozes femininas

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A cidade ficava
sob a luz vespertina
pelas montras cercada
de paisagens alpinas

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Poema de: David Mourão-Ferreira

 

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publicado por VANDOVSKY às 21:17

Quando as crianças brincam...

Domingo, 01.12.19

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Quando as crianças brincam
E eu as oiço brincar,
Qualquer coisa em minha alma
Começa a se alegrar.

 

E toda aquela infância
Que não tive me vem,
Numa onda de alegria
Que não foi de ninguém.

 

Se quem fui é enigma,
E quem serei visão,
Quem sou ao menos sinta
Isto no coração.

                                                        Fernando Pessoa, 1933

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publicado por VANDOVSKY às 22:25

Primavera

Quarta-feira, 12.04.17

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O meu amor sozinho

É assim como um jardim sem flor

Só queria poder ir dizer a ela

Como é triste se sentir saudade

 

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É que eu gosto tanto dela

Que é capaz dela gostar de mim

E acontece que eu estou mais longe dela

Que da estrela a reluzir na tarde

 

 

 

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Estrela, eu lhe diria

Desce à terra, o amor existe

E a poesia só espera ver

Nascer a primavera

Para não morrer

 

 

 

Não há amor sozinho

É juntinho que ele fica bom

Eu queria dar-lhe todo o meu carinho

Eu queria ter felicidade

 

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É que o meu amor é tanto

Um encanto que não tem mais fim

E no entanto ele nem sabe que isso existe

É tão triste se sentir saudade

 

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Amor, eu lhe direi

Amor que eu tanto procurei

Ah, quem me dera eu pudesse ser

A tua primavera

E depois morrer

Vinicius de Moraes

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publicado por VANDOVSKY às 13:58

Inscrição para uma lareira

Sexta-feira, 02.12.16

 

 

 



            A vida é um incêndio: nela
          dançamos, salamandras mágicas
          Que importa restarem cinzas
          se a chama foi bela e alta?
          Em meio aos toros que desabam,
          cantemos a canção das chamas!

          Cantemos a canção da vida,
          na própria luz consumida...

                                        Mario Quintana
 
 

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publicado por VANDOVSKY às 21:48

A neve

Sábado, 26.11.16

 

 

 

     A NEVE PÔS uma toalha calada sobre tudo.
     Não se sente senão o que se passa dentro de casa.
     Embrulho-me num cobertor e não penso sequer em pensar.
     Sinto um gozo de animal e vagamente penso,
     E adormeço sem menos utilidade que todas as ações do mundo.


                                        Alberto Caeiro, in "Poemas Inconjuntos"
                                        Heterónimo de Fernando Pessoa
 
 

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publicado por VANDOVSKY às 20:16

Quando Está Frio no Tempo do Frio

Domingo, 20.11.16

 

 

 

 

Quando está frio no tempo do frio, para mim é como se estivesse agradável, 
Porque para o meu ser adequado à existência das cousas 
O natural é o agradável só por ser natural. 

Aceito as dificuldades da vida porque são o destino, 
Como aceito o frio excessivo no alto do Inverno — 
Calmamente, sem me queixar, como quem meramente aceita, 
E encontra uma alegria no fato de aceitar — 
No fato sublimemente científico e difícil de aceitar o natural inevitável. 

Que são para mim as doenças que tenho e o mal que me acontece 
Senão o Inverno da minha pessoa e da minha vida? 
O Inverno irregular, cujas leis de aparecimento desconheço, 
Mas que existe para mim em virtude da mesma fatalidade sublime, 
Da mesma inevitável exterioridade a mim, 
Que o calor da terra no alto do Verão 
E o frio da terra no cimo do Inverno. 

Aceito por personalidade. 
Nasci sujeito como os outros a erros e a defeitos, 
Mas nunca ao erro de querer compreender demais, 
Nunca ao erro de querer compreender só corri a inteligência, 
Nunca ao defeito de exigir do Mundo 
Que fosse qualquer cousa que não fosse o Mundo. 

Alberto Caeiro, in "Poemas Inconjuntos" 
Heterónimo de Fernando Pessoa 

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publicado por VANDOVSKY às 19:06

Menino

Domingo, 23.11.14

 

 

                      No colo da mãe

                      a criança vai e vem    

                      vem e vai

                      balança.

 

                                 Nos olhos do pai

                                 nos olhos da mãe

                                 vem e vai

                                 vai e vem

                                 a esperança.

 

     Ao sonhado

     futuro

     sorri a mãe

     sorri o pai.

 

 

 

                        Maravilhado

                        o rosto puro

                        da criança

                        vai e vem

                        vem e vai

                        balança.

 

                                               

                 

 

                    De seio a seio

                    a criança

                    em seu vogar

                    ao meio

                    do colo-berço

                    balança.

 

 

 

                                      Balança

                                      como o rimar

                                      de um verso

                                      de esperança.

 

 

 

                                       Depois quando

                                                     com o tempo

a criança

                                                  vem crescendo

                                                          vai a esperança

                                                          minguando.

 

 

     E ao acabar-se de vez

     fica a exacta medida

     da vida

     de um português.

 

 

 

                     Criança

                      portuguesa

                      da esperança

                      na vida

                      faz certeza

                      conseguida.

                      Só nossa vontade

                      alcança

                      da esperança

                      humana realidade.

                                                                       Manuel da Fonseca

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publicado por VANDOVSKY às 23:18

Dá-me um beijo

Domingo, 13.04.14

 

 

 

 

 

 

Fiquei doido, fiquei tonto...

Meus beijos foram sem conto,

Apertei-a contra mim,

Aconcheguei-a em meus braços,

Embriaguei-me de abraços...

Fiquei tonto e foi assim...

 

 

  

 

 

 

 

Sua boca sabe a flores,

Bonequinha, meus amores,

Minha boneca que tem

Bracinhos para enlaçar-me,

E tantos beijos p'ra dar-me

Quantos eu lhe dou também.

 

 

 

 
 
 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ah que tontura e que fogo!

Se estou perto dela, é logo

Uma pressa em meu olhar,

Uma música em minha alma,

Perdida de toda a calma,

E eu sem a querer achar

 

 

 

 

Dá-me beijos, dá-me tantos

Que, enleado nos teus encantos,

Preso nos abraços teus,

Eu não sinta a própria vida,

Nem minha alma, ave perdida

No azul-amor dos teus céus.

 

 


  

  

Não descanso, não projecto

Nada certo, sempre inquieto

Quando te não beijo, amor,

Por te beijar, e se beijo

Por não me encher o desejo

Nem o meu beijo melhor. 

 

Fernando Pessoa
in Cartas para Ophélia

 

 

 

 

 

 

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publicado por VANDOVSKY às 17:47





      

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